trabalhando na casa da fuzarca

Quando me levantei e fui para o banheiro PENSAR no texto que ia escrever - porque no meio daquilo minha linha de raciocínio vira um eletrocardiograma de arritmia - e vi que ninguém mais precisava recorrer a isso, me ocorreu que o problema pode realmente ser comigo.

Não entendo: para mim, aquilo é como cortar as unhas no meio de um tiroteio. De repente, a memória de 4GB pode ser expandida com um amigo secreto, um cracker invadiu um pão com alho e a maminha é movida a energia solar.

Eu simplesmente não consigo ler ou escrever com berros atravessando as baias. Nem com O FUTEBOL no último volume.

Ó vida.

Dez caixas de ritalina para você, Rocker Raccoon. E boa sorte: amanhã é segunda-feira.

cof cof cof